Un vecchio e un bambino si preser per mano
e andarono insieme incontro alla sera,
la polvere rossa si alzava lontano,
il sole brillava di luce non vera.
Immensa pianura sembrava arrivare
fin dove l'occhio di un uomo poteva arrivare
e tutto di intorno, non c'era nessuno,
solo il tetro contorno di torri di fumo.
I due camminavano e il giorno cadeva,
il vecchio parlava, e piano piangeva.
Con l'anima assente, con gli occhi bagnati,
seguiva il ricordo dei miti passati.
I vecchi subiscon le ingiuria degli anni,
non sanno distinguere il vero dai sogni.
I vecchi non sanno nel loro pensiero
distinguer nei sogni, il falso dal vero.
Il vecchio diceva guardando lontano:
"Immagina questo coperto di grano.
Immagina i frutti, immagina i fiori,
e pensa alle voci, e pensa ai colori.
In questa pianura, fin dove si perde
crescevano gli alberi e tutto era verde.
Cadeva la pioggia, segnavano i soli
il ritmo dell'uomo e delle stagioni".
Il bimbo distette lo sguardo, era triste.
Gli occhi guardavano cose mai viste.
E poi disse al vecchio con voce sognante:
"Ti piaccion le fiabe? Raccontane altre...".
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