Crecen allí, oh triste suerte,
es su hogar el frío cemento inerte.
En él se pierden, en él se sienten;
también son gente.
Despojados sin esperanzas,
huelen a olvido;
mezcla de piel y dolor,
son... ángeles mutilados.
Hombres ignorados,
seres de barro y miedo.
Lo que nunca han sido sociedad
hablan como espejo.
Despojados sin esperanzas,
huelen a olvido;
mezcla de piel y dolor,
son... ángeles mutilados.
Han cortado sus alas;
¡violencia y tormento!
El sistema así habla;
su don es ser ciego.
Ángeles mutilados,
flores de invierno,
de un sembrado
que ha creado mi nación.
Qué indiferente, todo lo pierde;
y poco a poco, igual su gente.
Y yo soy la gente.
Han cortado sus alas;
¡violencia y tormento!
El sistema así habla;
su don es ser ciego.
Ángeles mutilados,
flores de invierno,
de un sembrado
que ha creado mi nación.
Los seres mutilados
son hombres que huelen a olvido;
con el derecho negado
siempre han sido y serán...
sociedad... sociedad... sociedad...
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